Um menino que brinca de bola corre, apela, cola ai na esquina, onde os carros se encruzilham com buzinas no vácuo da pupila. Seu lugar é o rachado de meio fio, colorido de branco, de sem cor, para demarcar o cantinho de pés, onde não se atropela, se anda onde for. Se olhar para o sol verá manchas nos paralelepípedos da rua hostil e alguém perguntará: o que tens? E ele responderá: uma bola do outro lado da rua, furada. Tal como a bola azul, no nada. JD, 26/06/2015.